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Cette femme, tous les jours, comme une image.
Un pull à col roulé en laine noir, une jupe assemblée de divers tissus dans un camaieu de bruns, des bottes galbant ses mollets, tous les jours.
Cette femme marchait devant moi , montait l’escalator , longeait la palissade, piétinait les reflets sur les pavés vernis des enseignes des hotels de la gare, ouvrait le chemin à tous ces travailleurs matinaux.
Aucune expression ne marquait son visage, ses cheveux l’ornaient d’un brushing impeccable comme ces cadres de toiles renommées légèrement dorés. Sage.
Je l’ai accrochée dans le décor de mes réveils parfois difficiles, à côté des ombres chinoises de chez Ermine, avant de voir 120 km de paysages en mouvement, comme une image.